Un cuento en que me metan a una obra. Quizás empiece sin final, pero confío en mi andar, siempre llego a puerto. Estoy paseando por la calle, me agarran dos tipos, me manosean, me levantan de mis extremidades y me llevan para adentro. Show empezado, luces que apuntan al escenario, dos o tres actores de reparto y ahí me encuentro. Parado, con las luces que me queman la vista, mirada aturdida y postura congelada.
Edimburgo es una ciudad relativamente chica y muy simple de recorrer. Con el correr del tiempo, no sólo el que efectivamente pasé allí sino también viéndolo un poco a la distancia, pienso que la vida en la capital escocesa transcurre casi dicotómicamente entre opuestos, que en conjunto forman un todo asombroso y muy particular: el casco antiguo y la ciudad nueva; la que transcurre bajo tierra y la terrenal; en la urbe y en las afueras; la tangible y la de las leyendas urbanas; en sus calles y en las tabernas. Así, tengamos los días que tengamos, mi recomendación es poder conocer un poco de cada submundo para irnos con una idea más o menos heterogénea de lo que es esta bella ciudad.
Después de tomar unas 500 fotos, me dirigí caminando con la exquisita compañía de ese aroma a malta y cebada tan característico de Escocia re-burbujeando por mis narices hasta llegar al hostel donde me alojaría, que quedaba exactamente, y para mi grata sorpresa, en frente del gran Castillo.
Para poner en contexto: llegaba desde París, la que es quizás mi ciudad predilecta en el mundo. A Edimburgo le tocaba una ardua y complicada tarea, pues no podía sucumbir ante la alborotada somnolencia que produce toda despedida de la capital bohemia. Y, a decir verdad, no lo hizo nada mal…
Domingo 11 de Febrero. Partía hacia mi gran debilidad: París. En este viaje me moví básicamente en aviones low-cost, pero mi llegada triunfal a París tenía que ser en tren. Quería sentir esa mezcla de adrenalina y ansiedad de acercarme a mi ciudad de origen platónico a través de la ventanilla de un ferrocarril, ese noble vehículo donde florecen los sueños y las ilusiones.
Generalmente, cuando escuchamos o leemos la palabra «romántico» la asociamos directamente al amor. Y cuando se nos viene «amor» a la cabeza, solemos pensar en un tercero. Sea persona, animal, objeto, la cuestión es que extirpamos de nuestro –yo– todo ese conjunto de sentimientos que se relacionan con lo romántico.
No conozco una sola persona a la que Barcelona le haya dejado una mala impresión. Tampoco conozco una sola persona que, habiendo visitado Barcelona, le sea indiferente en sus recuerdos. Puede que no haya salido al mundo lo suficiente. Pero puede que sí. Y me inclino más por esta última hipótesis. Creo haber hablado y leído lo suficiente sobre viajes, y no creo que sea ninguna casualidad el hecho de que no haya recibido más que palabras de elogio e incluso de amor, para con Barcelona.
No pretendo en lo absoluto emprenderme en la tarea de realizar un relato sobre la vida de Gaudí. Tampoco busco repetir su biografía, y mucho menos explicar lo que fue su obra, ni me atrevería a hacerlo. Sí recomiendo al que esté leyendo, desdichado sujeto/sujeta de quien agradezco y me compadezco del extraño impulso que lo trajo hasta acá, googlear sobre su obra y leer un poco de él en caso de no conocerlo.
Peco de Aires de grandeza, lo sé, pero me siento y me veo como un futuro comunicador, de alguna manera. Y como tal, me urge expresar mi opinión sobre la penosa situación que atraviesa nuestro país, y que atravesará por un tiempo, que espero no sea muy prolongado.
Barcelona es una ciudad grande pero super comunicada. Cuenta con un gran sistema de transporte público, que además no es tan caro como en otras ciudades. Básicamente, podemos disfrutar de un amanecer en el medio de la nada y, en cuestión de unos minutos, estar almorzando en la playa o en el hermoso Mercat de la Boquería, como comenté en mi post principal sobre esta encantadora ciudad!